De døde astronauter
på Den Røde Plads
har de mon fustaser
at feste søvnen igennem med
eller hænger deres
stratosfæreballon
stadig som små lapper
i træernes toppe
fra alle tre mavers
eksploderede gasser
kigger enkerne fravendt
ud på regnen
så mange år
før Bikini øernes feber voodoo
prøv at åbne og tag et kig
bag lågen Potižskij Ostrog
vi må mime byernes navne
i ødemarken nærmest Insark
varmebraget opremser lysrim
nationens helte sprængt
i stumper i Mordoviske ASSR
ud af de efterladtes organer
åbnede Valhalla
et fyrstedømme
med trompeter
tatoveret sin egen paranoia
forøger tusmørket
de bulne ønsker
og trækker
ballonens snore sammen
som Stalins gloriefyldte
edderkoppenet.
No comments:
Post a Comment