"Hvis systemer bygges for å tjene på kriser, hvis de samme menneskene som konstruerer de finansielle verktøyene også finansierer simuleringene, eier patentene, utvikler utløserne for forsikringer, plasserer personell, former politikken og styrer narrativet, da er ikke spørsmålet om de handler i egeninteresse.
Monday, 9 February 2026
Plandemi som Planlagt Pengemaskine
:::
Hvor er en næse tættere på det gudefødte
end der hvor næsen rammer sin ravnehimmel
og måger sejler kyster
og noget af din fletning er sol.
Jeg maler gaver af den bevægelse
lyset er næsten en knytnæve,
næsten et medhør af gyvel og
slange.
Der er en lige linie fra den sorte hånd
til det hemmelige håndtryk.
Illusionen læser din næse og falder ud af kloden.
Vandpytter trækker røntgenstråler
fanget af æblerne trækker
Davidsstjerner og gyvler
trækker egeløv og nålepuder mod
endestationen.
Alt ligger parat som en hammer der rammer
parat og lige så fiffig og suveræn
som læber mod din hud.
Sådan trækker jeg hvæsende måger
som mørklægningsgardiner over søen.
For sådan at føle noget
hopper det lige så fiffig og vælter og
hvor er denne bevægelses
flimren i stemmens egeløv?
Jeg fortæller, hvor tyvene
er floder du genkender i en vandpyt.
Overflodsgaver kan fylde og sådan står vi våde
og ryster os i raslende blade.
:::
Jeg skriver og sætningerne glider som sædvanligt
og tålmodigt giver poserne fremdrift
som et rent hvidt lagen pudrer søvnen sine svaner
bevæger den tålmodige pukkelryg sig mod afgrund.
Jeg vågner og ligger og ser
sneen vælte ned i små flags vals
sæden er blevet rytterløs
og glødende tygger jeg hver glose.
To digte kan ligesom søskende godt
deles om det samme billede
ligesom to
billeder kan deles om det samme digt.
Giv mig hofsnogen
og snevejr forsølvet så det synger.
Jeg vågner og ligger og ser
døgnet blive til vanvittig dans
hele nåleskoven bevæger sig
som en undsluppen fange
og fangedragten giver skyggerne stemme.
Jeg skriver og giftes sidelæns med søvn.
Sunday, 8 February 2026
:::
Der er altså forskel på blod og så rødbedesaft. Det behøver man ikke at tage til Antarktisk for at se.
Det så jeg vel afprøvet da skeen fangede dit tillykke i kagen. Der var tyve lys, som sov så godt i deres flamme. De gamle dage og det pustefærdige fejrede sin verden. Din fod var noget bevægelsen brugte syvtabellen til. Imens kaldte det så tydelige medhør mælken de lod vågne op som svanefloder af vaser bevæget ind i skyggernes tynde rørelser som bisonoksers ånde. At stjæle lyset fra slyngelstuens yngel var den gode sport. Med hætten fuld af gaver fløj måger ud og så dig bjæffe. Sådan kaldte en dronning sine flyttemænd i habitter ind med de sidste kister til arkivet.
:::
Da snehelvedet var ovre sad følelsen stadig tilbage. Solen rundede af med et røgslør. Du kunne die en hvilken som helst nåleskov. Sådan som lyset gør. Fanerne var snoet rundt om det uudslukkelige. Hvert tegn var givet af vaser farvet i jordens dyb.
Kunne det have været samme hvælving, vi blev begavede med; noget der skødesløs bevægede sig inde mellem de rette stammer. Det var din tur til at give teskeen et tydeligt strint af tidens ende til selv samme toner.
:::
Jeg møder dig igen på den anden side af et brombær. Du står ved siden af mig foran hængende ranker. Og løv solen ruller fri af et momentant snehelvede et snehelvede er løv solen pludselig fænger medfølende falder gennem gammel måneds mågelatter. Jeg sidder åndeløs og gylden mellem familielukkede døre.
Efterfølgende syntes noget at hoppe over i en anden historie, som er den samme under flimrende egeløv. Og der er du igen og alting er åbent og munden fyldes med saft.
:::
Og det raslede som om noget var holdt op med at drømme. Jeg gik sådan og ønskede mig delfinsang. Det gamle filtreredes gennem flængerne og skulle hilse fra de forsvundne klæder. For helvede så pynteligt. Da du undersøgte hvordan gulvet var strammet til. Det gynækologiske gulv jeg mødte fra en vase.
Saturday, 7 February 2026
:::
Så violer ud
af øjenkrogene.
Snuder trak
røntgen ud af hvert duftspor, rådyr kom dvælende under egestammer. Noget
lyttede i det lys jeg tændte stemmen med. Faldende flager gav luften
nålestiksskub som biblioteker fulde af æselører. Vi maste os igennem snudernes
træk med røntgenkroner på vores hoveder.
:::
Vi er parate, ulige føl rekviemførte gennem skove af forvandlede kongesvaner. Tulipaner er vores væddemål.
Med en teske skriver jeg i sandet og tyder sålernes spor og trækker nutid ind med alvor og puster den ud og det rasler; hvor fra kommer disse folder stemmen pulveriseret fanger og atter tømmer ud.
:::
Verden
rullede som en rynke over tiden og talte alle sine poser. Hun holdt
verdensfællesskabet på en finger. Jeg havde mine egne knager at tælle i floden.
I min klokke så jeg lys filtreret fra stemmens afgrunde og gav solen et skub
kun for at fange selv samme stemme. Og midt i den tykke stemmegrød vågnede jeg
og gav noget op som havde det været mit eget. Det var fra stemmegrøden; den lød
som mælk, der løber ned i en bæk og jeg fik svedeture og svanefloder og gåsehud
og sugedes tom for bevægelse og ånde. Verden handlede nu udelukkende om at
holde på vejret i et sidste farvel med lysfanfarerne, der løb gennem den gule
kirke.
Friday, 6 February 2026
:::
De blå flammer i udkanten af en udånding.
Følte jeg sad på prøve. Snehelvedet rømmede sig.
Egekviste indenfor rammen. Tønder fyldt med mælk; vi kedede os tålsomt og gned os ind i fedt.
Noget af tusmørkets stemme påvirkede mig og trak et kys i langdrag; det var velgørende og du sad alvorsfuld på nålepuden som kamfer.
:::
Jeg raslede
ned gennem natten og gav døgnet sin vanvittige følsomhed. Det hele var pakket i
nåleskov og maste sig som et i lysningen enligt løvtræ med stor afhængighed og
snæver, sensibel længsel. Jeg raslede og selv et kys ville ikke kunne gætte
hvor bevægelsen dvælede det stille vands gæller. Hvad jeg sortseende forsøgte
at være for sortsynet, som jeg vitterligt forsøgte at være noget for og for den
gnist af stemme, der holdt til i min åndenød, rynket og afskrællet sin stigende
raslende løvbladskrone, var det spinkleste af alle min håb.
Den elskede fælles verden
Den elskede fælles verden gav fanen sin glød
lagde svanesole i sin følte vane
vinkende vældede ophævelse
tågen, tågen i sin snævre dragt
vores hverdages svømmetag af regnvåde flag.
Vores elskede fælles verden
holdt slutningens glød
og dalene ville tælles i parate dryp
i sultens ravklump
hvor tiden var
en faldende tåges svanevinger af glæde.
Vores elskede fælles verden
i et bål af mindernes glød
midt i den tåge du lukkede ind
for at tælle vores dage
i gendøde puppers gale hyl
var den vifterakte sidste hilsen.
:::
Af alle mine
mest naive drømme var du det første så røde æble jeg bed i og som du senere med
en enkelt finger inviterede hele verden ind i skroget af. Gravøl gav mæle til
et badekar fuld af kinesiske vagtler.
Jeg sejlede
i det ud over kanten og mærkede dig som sandpapirsgummi. Din næse trompeterede
en ufuldstændig men helt vindblæst egeløvskrone. Gaverne lyste. Parate til at
folde gyngende gulve af efeu ud for solens skægløse åndedrag. Spurvenes
rislende og pludrende døgnevighed. Åndsfællesskaber lå sådan. Og hvorfor lyset
var farvet i lige den tone fik vi halvnøgne spurgt hinanden om. Der var
spøgelser. De gik på tæer ned ad trappen for at se et stedbarn blive kysset af
verdens største rotte.
:::
I begyndelsen
giver det gryende lys vores hud, vores igangværende hud tulipaner og gyvler.
Det handler
om at føle noget og hoppe ind i sin stemme og være det ru egeløv. Jeg ønsker at
rasle og bjæffe af det, der rasler mod min hud.
Thursday, 5 February 2026
:::
Kys kan
udveksle fanger. Og ud af solen ruller plysstole tudsefjæs efter tudsefjæs og
ud af solens plysstole stiger gamle fyrtårne op mellem mågernes klarhed.
Vandpytter er tunneler og vaser. Væddemål giver stemme til gaver for hvem kan
kuple barndomsmindernes grædende gryde.
:::
Du skrev, at
du ville giftes med en rudekuvert. Jeg husker tydeligt dit sovende kys skubbe
æselører af egeløv ud over skrænten. Kys genkendte og rålyttede, ja, rålyttede
lyden af bånd, der strammes til. Da jeg vågnede, var jeg helt gennemblødt og en
teskefuld tynd ånde steg fra vibrerende læber. De stramme bånd var alt, der gav
lige så god mening som intet. Kys genkendte fuldmånens kirsebærallé og poserne
med uhøfligt dryssede kronblade fra solens korridor. Et ekko mangedobledes i
rullende hoveder ud over skrænten som kysset igen og igen.
:::
Ryggen er
det gulv, hvor på du lå og sov og fra en mælkekarton hviskede det sødt. Åbn dig
for der siver mælk fra din mund og ned mellem dine bryster og blå vener står
tydeligt frem. Lyset kom listende med sine drukne dage. Jeg strakte hals uden
at trække vejret. En væltet flaske trådte i karakter med mirabelletræets
sødmefulde røg. Skyggerne ævlede løs og mælken dryppede, striber af mælk
dryppede, mælk dryppede og snart ville fuglene også få mig til at huske og til
at glemme, hvordan du med stort begær tømte det sidste ned i dit svælg og lod
sirlige striber forgrene sig ned over din krop.
Epsteinmaskinen
Tuesday, 3 February 2026
Monday, 2 February 2026
Sunday, 1 February 2026
Gidsel 19
Blysel bnæll bælkugfe blurenbas
bægpaf bæglepus benelje
mooner møsøf målsøl mølf
myv pyksø pål pak pul
dihøl dækkø dågop
myv myv glyff næsøp nasø znæf yonder
noggif næssø nugrø ym znæb
rig ryhæls yzaf vanæsø hlas
rø rønø ræblos ihzahøl
lamettas lu lu lah løvhælsøl
lælsø vøf ydø lys lif lif lap lup
gægføhølvø gonder gåsfløf
grolvo gyffelføn gavål gym gaphælg
gån gyfløl gefalve gadima
eqløl vøl åt vøgfy fægfø
fæmæst flaksne fysøh føhælsø
fånpum gyffelføn gidsle fæn fandølvo
fæn føw syf swoon zøl yzaf solbært
hønnø ihzahøl gaphælg hægføf
tinsel tyh tyh tnægg tøøh tnæp tnæp tyh
benelje trente trif trap trup.
Thursday, 29 January 2026
Hvalen er elevator
Hovederolleindehaveren stod tydeligvis foran en vældig hval og stirrede forhekset på sin egen stemme.
Hvordan kunne den give rum til noget som helst, når jeg gik ud af min rolle og forlod rummet?
Sådan tog rollen ordet og skyndte sig at give hvalen sin stemmes lyd tilbage. Hvad, der begyndte som en højfrekvent lyd, blev ganske snart et race mod den døve måde, stemmen puttede sig og jeg kunne bjæffe lige så parat jeg var.
Der blev lagt ålegræs over de senge. Med vuggesang puttede stemmen sig og var helt opfyldt af det og da jeg var den næste i rækken, sagde jeg for at komme den i forkøbet:
Helt døv er jeg parat; du burde faktisk give rollen til mig.
Jeg forstår, hvad du siger, sagde rollen og rullede med øjnene og røbede dermed på hvilket grundlag, den stod.
Hvad jeg her har påbegyndt, kan du næppe følge, thi at måle sig med selve det at måle - er så gevaldigt mere, end du nogensinde kan fatte. Satte jeg ikke just løv på alt det bortgemte. Løftede jeg dig ikke ud af dig selv og gav din snusfornuft et andet liv? Kun for svaner var jeg til salg. Kun for svaners flugt gennem luften. Og hver gang du tæmmede din kreative evne, arbejdede jeg stadig i al hemmelighed for at du skulle anvende hele registeret. Det er sådan med de høje mål, det er alt planeterne forsøger at ranke din ryg. Men de ville næppe nå noget som helst, hvis ikke jeg til fulde gav dig din begavelse. Og selvfølgelig skal du næppe forventes at kunne opfatte det øjeblik, hvor nålen netop just faldt til jorden.
Da fortsatte jeg med at fundere og sagde så:
Hvad har du forsøgt ved at røre de lyde, som kommer fra oceanets dyb?
Gud forstår den åndes åndehul. Jeg har med stort besvær rørt alle toner. Mol grundsatsen var også del af de lyde, som rejste så langt fra etage til etage og dem kom jeg også til at røre. At tøve kan det kaldes - det at rådgive de fængslende toners mørke, at løfte, at røre er al grunden til at følge bølgernes rullende kald og op gennem åndehullet kommer det væsen, vi havde til at rådgive os. Vi er oceanernes bund, hvorfra klangen stiger kun for at række op efter solens stråler. Alsolen vil jeg kysse; solens tydelige finner rører stilheden vildt og blidt.
Imens vi var døve af svaner og lys, var vi alligevel parate til at ane, hvordan løvet blev puttet på plads, sagde jeg.
Ok, sagde hvalens rolle, den urgamle grænse kan du hverken tø op eller fange. Det betyder, at du retningsløs drager din ånde. Og det retningsløse synes at måle dig og sådan bliver du lækket og puttet under lup og dér kan du på ny sættes sammen som et puslespil.
Forstår du noget af alt det her gøjl, fortsatte hvalens rolle, det vi måler i guineas har slikket sol længe nok. Og jeg skal næste gang, jeg vender tilbage til der, hvor jeg tilsluttede mig min stemmes specielle volumen, måle alle gravene op. Bare to meter til hver og jeg kan puffe jer sammen på et stykke bornholmsk granit. Jeg rejste fra Gaksdenærøb til Wybøl uden at tale med nogen, selvom jeg kaldte og kaldte. Min stemme er blødest, når jeg tænker og når jeg husker og jeg husker alle dyb, jeg puffede gravene sammen fra. Det er som en dør af mos og alger. Du kender det sikkert godt. Vi havde lysene vuggende over os og endnu højere oppe - mågernes sølvglinsende vinger.
Efter en tid lagde jeg kursen om; jeg kan vel have svævet tæt på ti mil - før jeg gennem en stråle fra solen fik øje på en gammel udtjent trawler, sprættet op på midten, hvorfra en stribe bobler steg. Jeg havde stadig masser af føde i mine barder. Af og til sov jeg, imens jeg langsomt gled fremad. Jeg hørte det, som blev noget sunget, når marsvinene sloges om stimerne af fisk. Sådan åbnedes oceanets bund for mig og efterlod mig målløs. Det var kun de vage konturer, jeg skimtede, her hvor strålerne af lys var yderst sparsomme. Men der lå det, det sunkne land, hvor fra engang flyvemaskiner fløj lavt henover jordens flade; der lå det og så på mig gennem et endeløst hav, som mandalafiskene havde fanget mig i.
Monday, 26 January 2026
Det svungne gelænder
Det svungne gelænder lægger sig
imellem de stødende sætninger
som et ægyptisk tusindårs rige
at gå ud en stjernebestrøet nat
kun iført sin stige
der hvor al tale forstummer i frostkys
at sværge dybet sit korte februarsvøb
og give sig et provenu iltrig brise
som en kejser både født og ufødt
under stjernernes myriader.
Vi slår blikkene ned
De hælder alle noget i koppen
fra en kande af smeltet sne
de løber lyset ud af hvalen
i lamper af blomstrende lotus.
Vi slår blikkene ned
for den henrettelse vi ved
ikke bedre
ikke mere
ikke noget.
De river huse ned som var de kroppe
de prøver så hårdt det der' sort
stikker næserne frem og griner
i tyd'lige ruinlaviner.
Vi slår blikkene ned
for den henrettelse vi ved
ikke bedre
ikke mere
ikke noget.
Sunday, 25 January 2026
De døende minutter
Velournatten har luffer at øse af
viljer at fagbedømme maskerne på
vi hilser tåspidsgængernes evne til at hænge i luften
tågede tanker svømmer mågernes rombe
de døende minutter har deres eget liv
dyner af teskeer løfter egoet op
ringer fra kærven for at sælge pladens rille
ginsengpedal knogler hændernes greb
dæmringens flammefasan måler sin hymne.
Mobbe hotar
Ishpogfönnö ævæf gepil
ei gæppö nææ gæppö nauvö ful
æk gipæk gimanna gilwap mossövunk
æggimos lappaluk wusch.
Mobbe hotar wotan
mobbe hotar wotan
mobbe hotar wotan.
Ishpogfönnö bidib lippenspak
ölvö kölvö taufwenfö pneule
rakkelsuf guf plokka taal
issipim nakkenkul blim.
Mobbe hotar wotan
mobbe hotar wotan
mobbe hotar wotan.
Ishpogfönnö gymmæ böbul
tusch fan wulla mök
gyææ holpo tuggenepza
plente eluspak fykk.
Mobbe hotar wotan
mobbe hotar wotan
mobbe hotar wotan.
Saturday, 24 January 2026
:::
Gøglersæd sneer guppydronninger
driver vakler danefæ
opgivelsens blå skær fra en sudokukreds
væder dafnielotto
glødesne sukker vellystig
i våd Læsø-diva.
Ballet Mécanique
En pose sidder fast på et birketræ
elegant svinger den rundt og rundt
mellem birketræets kviste
den er orange
og skriver på den iskolde luft
med sirlig skrift:
Den Orange Poses Birketræs Ballet.
Jeg vil råde hver sål
Jeg vil råde hver sål til at få sig en kælk
her imens jeg skriver
her ved bakkernes slette
jeg vil minde udvalget om det jeg her siger
jeg efterlader jer til at avle sne og syner
skal vi da ikke kende de goplefødte molsonater
bedre end vores egne skridt
og tydeligt vælge golfpåfugle
op af hvert hul
tydeligt siger jeg
elles har jeg intet som skygger
for lyset
som vi har sømmet gæller fast til
jeg vil råde hver sål i sit eget ekko
lad kys følge kys og lad lyset gyde
vi skal give stemme til æoner af sol
og folde de helvedesparates ånde høfligt sammen
for ulykken er snedig til at læse
der hvor vi står mest målløse
så hvorfor er vi
så forhippede på
at holde nødhåndtagene i bund?
Der kommer tusinde knopper
Der kommer tusinde knopper
tusinde egeløvsstemmer
og tegner sålernes hytte
hvor du sad nytårsnat og skrev
i lyset fra svimlende mange smeltende kerter
der kommer tusinde parate tårer under din sang
og gamle mavefornemmelser har næsten ikke andet
end tårer
for det er tårerne der har
tårernes evne til at gemme og glemme
tusinde depressive søer
gemme tusinde søde engblomster
i din søde sang
gemme lettende svaner
svømmehud langs svømmehud
gemme tusinde skub gemme tusinde
fornemmelser for fornemmelse
og sådan være
hvilende i hver knop.
Røde Kors er jo mere
Røde Kors er jo mere
end en tåre på din kind
med en påfuglefjer løfter jeg
din diktatorstemme
ud over markerne
hvor regnen griber
hvert ord for at sne
mere end din stemme knækker
før stilhed kysser
skulderens bare landskab
Røde Kors er mere end en tåre på din kind
mere end din tunge i mit øre
mere end unger
der flyver fra reden
mere end urremmen
om dit håndled
og alarmklokker
smadret mod køkkengulvet
du folder en kontaktannonce ned ad mit lår
og haven udvider sig som et pentagram
foldet ud af andre hænder
andre havne
kun for at fugletræk og toner
kan blæse os igennem
færgehavens forladte frimærke
for de bådflygtninge
vi er.
Friday, 23 January 2026
Måske er der meget mere
Måske er der meget mere tristhed i verden
end jeg kan bære
sådan en måde at undgå
at gøre chokolade
til et spørgsmål der kan besvares
at gøre hovedet til savnloop efter savnloop
hovedets smag af tilsløret sheik
selvom det ypperste får
sine afslag
får alt det øvrige
og de lige lovligt
øde loop jeg er
raslende blades hovede
og alt der fosser gennem
det
af åbnede spil
dråbens verden
til at tørre ind
her på huden
her langs hudens
sprækkende kraterfelt
her langs de hulkende
felter af suk.
