:::

 

Sover i træernes blade for at lytte til deres læber

det lyder vældig som skihop 

og æbletræer fulde af sutter

den øsle hyttes følte dag 

har begravet mit væsen

i de evigt gentagne drømme

hvordan ellers benævne søvnens omdømme

der står ikke numre på hvert blad

hverken det eller gloser

det er kun små håb som gløder

midt i den fortvivlende udsigt

facit øges som gin mod loftet.