Jeg føler mig vranget ud i et prøvet Golan
hører alle sætninger bjæffe
og når dagen er gået ind i sit æg
er jeg stadig kuglefødens kuffert
englevinger der snaver dybfølt
i fuckehullet
af tilfredse, uddøende eller døde kurvestole.
Udover de nænsomme, fiffige gulve
lyser hæklesønnen
med sit rekviem af tal
hvori din fod den nøje passer
du må give reglerne
dage uden pæl
for kønnet svæver
i tårnværelsets rude
som et æble i din hånd.
No comments:
Post a Comment