Pytterne ved nogenlunde at høsten
er parat til rejsen mod solhverv
mælk fra en kvindes bryster
er grunden til at du elsker
er alt du snapper i luften efter
med maven dækket af ålegræs og oliegrene
imens noget under sørgeslør
ånder stemmens Getsemane.
Tålmodigt nærlæser du høsten
fnugposer stoppet i kinder
en kuffert fuld af blade og skrig
fræk frø af nydelse
æg snublende gule
et mantra fænget af tegn
for de næste ålegræsklædte
under din jublende jukebox-arm.
No comments:
Post a Comment