:::

Halvfyldte maver er rødbedeklare

de sover under sokkelsten i alt slags vejr

og hører næppe Tobinkoret

gennem de smalle skakter

for læberne kan umuligt savne

et liv de kun kender som foto.

 

Fra ti meter vippen kastes din kuffert

mellem ketchup og censur

velkommen til vores Brutustempel

koppen er fyldt med kølig olie

kødet søger sivene

hvor bus efter bus vender

det store melankolske kamera

mod knipset af dit komme.

 

Tilværelsen er en fin tissestråle

som rækker vores ører

sit solfyldte smil

og bærer sine pindsvineknive

som et anker i natten.