Alle faner er blå
og et fælt søle står og vækfører
stiernes og stakitternes poser
noget bliver gådefuldt stående.
Gyvlerne bløder
og er dog næppe skælvende
som rigtigt gavepapir flænset op.
Helt ude
hvor de rører dråberne
er et sløvet lys
alt de kan give.
Elskede kuffertfødsel
din elskede forlanger
gyvlerne slipper deres faner
deres sidste lange venten
efter de sortnede bælge
forlængst eksploderede
som lyden af gult i mørket.
No comments:
Post a Comment