Hjørnet af et host
vil endnu engang røre
åndehvæs.
Saligsol, din gavtyv, kunne du ikke komme?
Tusind år begynder i dine næsehår
er du gal for en rækkevidde
udhusets kulørte lamper
vil lulle den golde sol
i søvn.
Søvnens lag af fimrehår finder dit hvæs.
Med et øje på genlytning
intet køn ankommer
med en federe afsked
selv brillerne mindes.
Den fine glorie kysser det kære kor af kjover.
Kold røg mærker cirklerne hvirvle
cikoriens øjespind
føder formodentlig
dobbelt polet mantra.
Billedernes tomhed taler til dig.
No comments:
Post a Comment