:::

 

Sårsalven spejler sig lige ned i panden 

på en nuttet påskekylling

med lys nok til at rykke sorgen 

i lodrette søjler ned ad klippens væg

i rippet november som levende fakkel

for januars ravhytte eksploderet 

i nytegnede landkort

som får jorden til at åbne 

sovende rismåtters  varme favntag

februar benytter sikkerhedsventiler 

til at sluse alverdens lyn gennem cølibatet

ingen dreng med psykokrøl 

går dybere med nødraketten 

gennem bunkerens dronningesale

øjesejl limer fans til båndoptagerens sortsyn 

med ruccolaspejlets fest.