33 33 33 33 33 33
33 1 14 14
4 33
33 11 7 6
9 33
33 8 10 10
5 33
33 13 2 3
15 33
33 33 33 33 33 33
33 33 33 33 33 33
33 1 14 14
4 33
33 11 7 6
9 33
33 8 10 10
5 33
33 13 2 3
15 33
33 33 33 33 33 33
Det tætførte tusmørke føler
sig givet nattens vældige båd
det tætførte tusmørke
føler din mægtige latter
får tågen til at lette
i et garnnøglefald
af tyste råd:
De første frugter
skal blive dine sidste
de første frugter
skal du miste
når dit første favntag står i flor.
Nogen går sidelæns ud af din drøm
og brænder sig halvvejs ind i dig
med et sølvernt lys svaner spoler
i kønsløftet nok-dolket anusgilde
pels tætført sine Hölderlintrin
som stilhedsværn
mod din robådsforfrysning.
Kys genhører grammofonens
næsten sol gennemlyste violiner
da damplokomotiver tyste
halverede nogens port salut
du får syner
under dit skjold
døve kys der nål efter nål
tyder havets strøm
kys fosforescerende
skovens pytter
kys svævende
over tårnværelset
i solens løv
noveller af
læseværdige halse
det stædige lys i stædige kys
fylder munden med stemmejern
p-pillens
tavse brevindkast
den tomme følelse ruller rundt i hovedet
og presses sidevers langs tungen
kys pylrer
næppe fiffige kalve
som du i fortyndet gammel
syndsbevidsthed glæder dig ved
kys fylder
væsken med forvandlings te
kys toner
din pol med savskærehvepse
kys er
piletræer i kø langs din kind
kys er kernetræ
i dit penalhusgevaldige viskelæder
kys
fortæller gåderne forfra igen
kys fylder
væsken med forvandlings te
dit kys ser
denne verden tydeligt være
kys gåderne
elsker dyrebart og højt
i soveposers
luftskibe
lys i kveller
våde tun kæreste blidt og salt
væk dog lige
den for hvem
væk dog lige
den for hvem
væk dog lige
den for hvem
du sover
endnu
lys ind i de
svimle tusinde
kys giver tågefanget lunger
til at plukke pegefingre med
riller givet
toner
tyttebærriget
bevæger sølv frø med
ved verdens
ende
kys den næppe skubbede solstråle
med dine favntag
kys den næppe skubbede sol
ind i en verden af støv
helt parat
og tyst.
Hollands Sundhedsminister, Fleur Agema, meddeler, at Plandemien Cirkus Corona (som jeg hele tiden har kaldt den) var og er en militær operation. Det norske medie Steigan beretter om det HER. Nævnes skal også at Robert F. Kennedy Jr. for længe siden har sagt, at Plandemien er en militær operation vendt mod verdens befolkninger. Også derfor at der er endnu mere grund til at glæde sig over, at Robert F. Kennedy Jr. netop er udpeget til at blive U.S.A.'s kommende Sundhedsminister.
Skindhullet
har hændernes vandfald
hvor et
plasma folder sig ud
parat til
knagerækkens svanehalse
vridbor som
river tårnværelset rundt
den syge
hæder falder i dingoens hule
kufferter
finder plads i hippie øreringe
i firbenets
hale
computerens
helsebringende knirk
spøgelser
rejser et tårn af en rune
enkernes
engle husker Platons hule
søm kunne
følge rengøringssølvets plæner
ud af et
sumphul kraniebelyst
røntgenstrålen
genspejlet sin karma
solskivens
horn over horisontens hav
ud af enden
stiger pælenes måger
ud af
verdensnæsen kinesiologisk massage
drømmetyranens
velmente råd
gennem de
hvide orkidéers skov.
Døde lus
malket for spøgelser
fanger lyset i den direkte væge
render lige
igennem tiltagende måne
kun en millimeter
før mål
giver
upelsede fingre dem hue
grå og opad flossede
skal du være vores næste æsel
i kvægtyvenes sneværn
og stå i det
chokfødte køkkens isskab
til
afrimning i dit eget digt
skråremmen
klumper bogstaver sammen
og pølsen dyppet i honning og tykmælk
fuck hvor den puster violiner ud af næsen
hvor den
snyder rødløgs gigoloer
til sæd
kommer dalende på symaskineslæder
som kysset
af gyvlers perlelyse glorier.
Giften har kysset de basunkindede udråbstegn
løfter bjæffende køer det laveste væv
katedralerne øges i tomhedstab
en spytklat fugle rydder gulvene for løv
chok kommer
snigende i minkpelses odeur
vælg
hæfteplastrenes feje snydenæser
når de trævler
løse såler op
lys ruller på
tæer gennem brændende tornebuske
og kan
selvfølgeligt kneppe
hvem som
helst hengiven
den
herskende pineallås.
Du sæber
kaos ind i en køkkengryde
lyset er gået fra snøvsen
og soler sig i solenes fravær
gravølsrekviemet
erkender solen gæller
gamet er
skarpt
gløder
springer i kække puder
bedøvede
strimler af forsølvede tudser
pines gennem
sprækken parat til kålhoved
tunnelen
flipper dynamitføl
vægge strækker sig
mod månens skær af afbarket sølv
møl flyver mod tegnehullet
og tilfører lyset en skygges korte liv
flere og flere farver håner os
med et uafvendeligt fraværs latter.
Valgets rene
udfald føler tyngden
dåseføde
nyser forsamlede snigmord
knytnæver føler det tegnfødte
lys våge over dæmninger
mågerne
gnistrer selvfølgeligt sålernes sole
lys følger
da væskerne fra et tæppe
dryppe som roquefort
fra et evigt chok
lys vælder
over rettens skåle
fyger i en
gul stribe
over de
plagede nævninge
lækken
høvler knaster af gulvets ost.
En måge
talte til mig i dag
den åbnede
gabet
og pressede
sine lunger ud
i en
taleboble
hej makker
sagde den
dejligt at se dig her
men nu skal du absolut
heller ikke komme tættere på
er du med!?
Den maste
faner ud af sit næste skrig
og snurrede
langsomt rundt om sig selv
så stod den
og æltede med fødderne
i græsset under
det sløvede asketræ
lyset sendte gule nuller
gennem det stadigt mere sparsomme løv
og én af
dens faner syntes
at dampe ret
meget
da jeg
trådte frem mod den
for at
velkomme dens henvendelse
trådte den
flere skridt baglæns
og lettede
så i en eftergivende opdrift
mere vægtløs
end dens rustne ytringer
som ville
den alligevel ikke rigtig forlade
stedet hvor
taleboblen endnu hang i luften
kun holdt
oppe af en fiffig
strøm af
pludselig opstået mening.
Vinger
presser tårnenes flammer
hele verdens
skygge ruller over ramsløgssuset
deler vande
i et fald mod sveskeblomme
kloden er en
gravhund på himlens bug.
De døende
valg i stakittets poser
kiler døgn
fast i sundets proptrækkervals
fløjlsdansen
er en fod af kage
vender pæne
gulve ud af tårnes dyk
mod svaners klodedråbe.
Puslespilslemniskater
til dessert
før næste
guillotine.
Haremskorset
stinker af
vandfald
swimmingpoolen
er kravlet op i tårnværelset
og har taget
din mødom
kun for at
skynde på dæmringens nødkald
skub til
alle pokaler, det svimle sælger igen
åndepustkuponen gemmer stædigt
enebærbuskens strejf
alle vores
kufferter pukler sømmet i bund
på isbarens
fugt
i tusmørkets
æggebakke
ånder
lilleputkim kupler af zoo
transportbånd ruller forbi
fulde af
isterninger
jernbanebommen
har fået håndvarmere
for at
mildne smerten i de brændende led.
Næser vil
leve kullets faner
mughuller bekæmper pølse
mågen kælker pels
poesiens maskingevær
ligger nede i pungens tale
masserne pimper konge
mus løber sømpistolens kænguru
ind med klump.
Træets krone
lyser fra din pande
i en arabesk
af furede minder
føler furene noget
og fylder dig med kålmarkens længsel
i et klarsyn
tystnes du og får mæle
og lyset
bliver din mimik
sådan som
lyset lyser
toner noget
i dig
selv husenes
gavle bevæger
et lysende
væsen
lyser nogets
vældige stemme
selv rugen
begynder at sænke lysets hastighed
kun for at
noget kan blive i dig
som ikke er
dig fremmed
et lys som
er dit selv.
Døden sidder
ved Gudenåen og har hornbriller på
vældige
gaver har solens lys at skænke sit sul
væsener regerer som gynækologer
med pistoler fulde af løst krudt
digerne
høster bølgernes epileptiske gåen i knæ
væsener bogfører regnen
i sansernes baggårdszone
dig og et løg er søsterhøsten
for galende løg som saver bule
væsener åbnes og tilfører regnen
en følge af tyst zen
digerne samler lys til sig,
lys tilhører høsten
og tågens bølger
gemmer noget
svaner regner for lys
genføder
sollysets glade høslæt
mellem s og
s - den sorte snogs gule prikker
vender lysets
grotte til grottelysets solkæp
soltørret lynghede
snaver snogens regnvåde trone.
Pludselig
lyser bøgerne op
og Grundtvig
står i uldne sokker
lys skal
viftes fra den gamle gubbe
noget knuges
særligt
noget knuges
i skyldig viften
et særligt
lys til fare for den gamle gubbe
pludselig
lyser Grundtvig op
og bøgerne
står i uldne sokker.
Pindsvin
fader ud af tånegles regler
vi giver dem
et djævelsk råd – næppe læseværdigt
is er
kagernes plimskøre mantra.
Fuglekøjen
er en åben løber
som Isak
tøjrer sit tornyster til
her holder
isfuglen små rystelser fanget
i en
udstrakt finne.
Det er lyset
der besvarer
dit nye
køkkens prægnante
hvirvelhul til
jordens indre
med en glæde
kun kirsebærtræerne kender til.
Det er
rammen
for
lavarters uddøen
månestråler
af abrikoskernens saft
vækker
morgenen med jubel
hvilken
farve har vrangen af et iskrystal da ellers?
Danmark jeg har søgt din ånd
det hvide kors i dit flag
kan du ikke løbe fra
da jeg satte min tå på dit land
så jeg et paradis fuld af dag
i et pust som fra en talsmands hellige ånde
jeg ved at din grundlov er sand
Danmark jeg har søgt din sjæl
den er rund som en kugle
men kun en kræmmer kan forstå dine tal
selv blomster er blevet fremmede og uvelkomne
da vi kappede deres hoveder
forsvandt bier og sommerfugle
vi har stjålet børn for at give dem nye chancer
Danmark jeg har søgt din krop
den lider af hjertebanken og angst
for i din pragmatiske sump
er små guder blevet til bjerge
der giver varige mén
for værst er den psykiske vold
dit sprog er skabt af fine nuancer
men du har en tikkende bombe
under skildpaddens skjold
dine soldater i fremmede lande
har lagt deres arme og ben
til tørre på klipper og sten.
Ånder våger over regnens kilde
berørt af bygningers stræben
alt hvad skærer i hjertet
tar stormen fra de faldne engle.
Du, der er parat til sødme
din dvalesøvn tager alle navne
du tygger dybets skygge.
De forsvundne breve
vender tilbage fra flammerne
for de er havets brusen.
Dér ér de parate skygger
i dalen hvor du sov så længe
hvor det tætte mørkes
skygge føler snilde gaver
i væseners lys
og gravstenene er blanke sider
i din bog.
Tornekronens tid rinder ud
gloriekys sender føletråde af lys
et farvel sprænger gøgeredens scene
lys fletter døgnene sammen
med fuldbragt hvile
fremtiden ruller imod os
i et modlys Lenin forsvor
tæpper af kys bruger solen som rangle
en hul begyndelse de stædige forfølger
Jeg er den hårdeste hæse
føler følget følge helvede ud
kaffebaren kapper baduner over
moskeerne bapper brysterne ømme
bider i stien som tøjrer et O
succesen rykker sydpolens at
logbogen fifler ngo'ernes øse
mikroskopiske brikker udgør din eg
hældningen vugger den gode rom
kalken kalder vores hænders værk
bådene glider ind i pinealens strålevælde
forbyttede bogstaver bliver til levende fugle
universet har hjemme hvor kaos er hjemløst
nu begynder du at læse.
Ustabiliteten i verden
nytter nitten Brahmsstreger baglæns
indianerfadæser forfølger fasandjævlen og lover
livet champagnegevinst så snildt
elve ål tovliggør tyttebærsøens tåge i september
vi kvitter lysets nydelse med nærdødsmassage
ånder gennem næsen for at forevige faser af
pedalfødte mågers rompesø mellem M og W
alvorssolens ligfølge tysser tågens tydelige styrt
kvantefødte masser synger
månehymner for Køge denne dag.
"Jeg er sporfinderen, spindelvævsskæreren, den stikkende flue. Jeg blev valgt som lykketal."
Bilbo Sækker, 'Hobbitten'.
Din ro farves af akslerne med hvilke
du bag facaden puster dine knogler
en kosmisk blæksprutte
har limet ansigter til sine kopper
rødderne fra en krise lukker
hovedets hul inde i dit lårben
stum får du dine kærlighedssyner
her fødes i en simpel hytte
din længsel efter næstens stemme
søndag efter søndag på P4
de har bedt dig ligge i en endnu mindre kiste
men du har tænkt dig at forbinde søvnen
endnu tættere med dine digte
din filtpen er et væsen du selv
har brugt som fødselskanal
da du endnu boede i en hilsen
i Tarbes hvor cykler med succes
lå skyggefulde steder i udkanten
af tæpper vævet i cis-mol
og sirup dryppede som sildeben
fra påfuglens fjer.
De gult malede
udbulinger
veksles til
nymåner
de sutter på
dryppende tin
hvilken
verden fejrer ellers vølven
de rider på
grankogler som ingen andre
de filer
gulvplanker og grunder der på
løsenet
parat ved kertelysets mindste blafren
de slynger
gæller om dyrets hals
fosforflammer
føler sølvet
lette fra sit håb.
De spreder
sig i soverposer
skubber et
frokostdyp op over voldene
de giver
øjenskygger fine puf
bjæffer
vovehalse fra lodne karruseller
scenen bevæger sig
og synker bladkroner op i ærmet
i et enkelt
bjæf
skyller
skibets læk sig op på hænder
rasler
tusinde kærvers halvmåner overbord
en perlerække
af bjæf vokser
ind til de
alle er rammet ind
af frådende
skvulp.
Ingen bønner har mere hikke end nuancen
vi vil alle falde ind igennem livet
åben vores rim og tæl til syv
bag forhænget er vi ikke længere på standby
hele byens overvågning
efterlader os sneet inde
flodens fødder føder alvorshøsten
intet er større end et åndedrag
øjnenes bolværk bytter sine tøjler
ud med ærteblomster
lille lørdag lukker sin kirke
om tossernes sidegader
en skraldet cellos bløde osmose
oplever fis-dur afklæde sig de falske rygter
asketræet kaster sine blade
på den røde tegl
alle vores søde sønner
skifter deres enhedslykke ud
med læbernes sidste pust.
Skyerne glider over ranunkler
løber skygger over vejens tyste
chauffør rovlyttende
efter lysets øjne
fårehegnet påkalder helvedesilden
hvor du brænder alle dine breve
traileren klaprer op i dit numsehul
og jeg kan se at du kan li det
lys kysser dreng efter dreng
til næverne bjæffer af grøft
et kor af faner sat i kog
ni ekkoer af en gøgerede
skimter novembermetafor
molflod hejser sine sønner op for vimpel
færgelejet smiler bredt
fra kind til kind
snart står vaskehuset åbent
for en jydekrog af hyl.
Et hjem du
forlader
er som en
kæreste du forlader
du skal se
ham eller hende
som mere og
mere forladt
tom og
forladt
og det nye
sted
hvor du
flytter hen
som mere og
mere
beboeligt
indtagende
du skal se
ham eller hende
som et meget
bedre
alternativ
selvom de
måske
slet ikke er
det
men det er
fordi
du tømmer
det sted
du forlader
for værdier
at det nye
sted
vokser i
værdi
det er det
nye sted
du fylder
med værdier
værdierne er
de
samme som
før
fraregnet
alt det
du smider
væk
og alt det
du smider
væk
forsøger du
at skære fri
af dine
minder
det gamle
sted
skal tømmes
for alt
og når det
er helt
tomt og
forladt
og ikke
længere attraktivt
så står din
nye
flamme parat
og har i
virkeligheden
gjort det
længe
du opbygger
det perfekte
alibi
og du kalder
det
for dit nye
hjem.