Næbet er mavens flag
den eneste cykel på mål for et K
her har du en syl af sorte streger -
mellem udråb og spørgsmål
synes det enklest
at strejfe.
Her har du et mål om dine læbers gitter
det enkleste fald ind i zigzag og vrang
en sitren til live i bogstavets hånd
du tegner stakitter
om alt det forsvundne.
Kun søvnen kan rejse ruinens bevidsthed
de krogede porte
som ikke straks blev muret til.
Besøgsbolchet
hviler sin malstrøm
mod læben.
