Døde lus
malket for spøgelser
fanger lyset i den direkte væge
render lige
igennem tiltagende måne
kun en millimeter
før mål
giver
upelsede fingre dem hue
grå og opad flossede
skal du være vores næste æsel
i kvægtyvenes sneværn
og stå i det
chokfødte køkkens isskab
til
afrimning i dit eget digt
skråremmen
klumper bogstaver sammen
og pølsen dyppet i honning og tykmælk
fuck hvor den puster violiner ud af næsen
hvor den
snyder rødløgs gigoloer
til sæd
kommer dalende på symaskineslæder
som kysset
af gyvlers perlelyse glorier.
