:::

 

Gyvlernes glorier blegner 

dit hælebid antænder hvepsenes autodafé 

du ligger i fosterstilling med hyletonen 

fra menneskeslægtens rabiestrappe 

som et hermetisk lukket futeral 

der ligger og fucker sig selv

din næse er tæt på at genføde galger

af flydende kviksølvsdampe 

et komfur af slukkede kredse

sænker sit korpus

ned i nødløgnens askeskuffe

og vi tror vi ved hvorfor.